Söndag, aningen svalare i morse, bara 18 grader och nu, halv två, 23. Skön vind. Har varit ute på min vanliga vända, ner till gamla hamnen och lite runt, en cortado på Casa C före promenaden, och en caña med Martti längs stranden på hemväg. Hade glömt telefonen hemma, så ingen stegrapport. Har väl gått nära 6 000 steg, tror jag. Nöjd med det.

Ljuvligt tyst när jag kan ta hörapparaterna ur öronen. Paragliders högt däruppe, ser någon ta sig ner, pricksäkert. Snö på Teide enligt Martti, som såg det när han flög hem till Tyskland förra veckan.

Pratar med syster B, som ska äta soppa hemma hos dotter och barnbarn. Jag äter en hård smörgås med kokt skinka och senap (efter att ha tagit bort svålen som tycks vara ett måste här). Fika med en palmerita (inte alltför söt kaka, smördeg, lätt glaserad, formad som en liten handlflata, kolla recept om du vill veta mera) därefter. Vad det blir till middag har jag ännu inte bestämt, inte ens om. Klockan är fyra.

Annat skrivande än de här ganska dagliga anteckningarna blir det inte. Minnesbilder dyker upp och försvinner, jag drömmer ofta om det liv som inte är längre. Som är ett annat, tacksam att det ändå är liv. Gott liv, även om jag knorrar över allt som åldrande innebär. Saknar en del av det som var jag, är glad att annat är förgånget, och borta. Jag letar efter glömda namn, och blir förvånad över de namn jag hittar lätt.

Det är svårt att känna igen mig när jag ser mig i spegeln. Hjärnan vet än så länge att det där är jag – men jag är osäker. Vem nu jag är.

Läser Iggulden´s Emperor – The Gates of Rome. Loppisköp. Mycket död och slaveri, överhet och alla andra.

Teides topp syns inte bland molnen, jag kan därmed inte kolla om det är snö där eller inte. Tror mig ha förstått att snö på toppen är viktig för allt liv längs berget och nedanför. Luftfuktigheten just nu 87%, regn möjligt under natten, och även måndag. Det visar sig.

Middag blev varmkorv med senap och ketchup, och saltgurka. Tysk sådan. Korvarna var kanske tyska de också. Mätt.

Läser om romare en gång för länge sedan. Mänskliggjorda genom en författare idag. Konstigt. Men jag som sitter här i Puerto de la Cruz i Spanien, i stället för hemma utanför Norrtälje, är nog inte lika eller mindre konstig eller konstigare än dem. De?. Dom.

Sitter här gör jag, skriver lite gör jag, läser. Tjatig är jag också. I morgon är det måndag igen.

Mulen måndagsmorgon, 19 grader och molnigt, klockan åtta. Regn i eftermiddag.