Åt två bullar till lunch. De ligger som en klump i magen, och gör att jag inte har någon som helst lust att laga (och äta) middag. Har suttit ute och läst, men tröttnade. Är splittrad idag, hit och dit, läser lite här och där i de sex böcker som ligger på köksbordet. Har gjort rent muren bakom vedspisen och svärtat spisen. Vrider på en pelargon så att den blir lite mera balanserad, klappar katten. Biblioteket fick ett besök, men jag hade inte ro riktigt att leta efter de böcker jag kanske skulle vilja läsa.
”Mannen min” har lunginflammation igen, med antibiotika som följd.
Helgen som kommer är pingst, men jag är icke hänryckt. Bara trött på det mesta. Borde klippa gräset, men har ingen bensin till gräsklipparen. Har påmint förvaltaren om min önskan om kattlucka i ytterdörren, men gårdsägaren är bortrest ett par veckor, så jag får inget besked nu. Han var vänlig nog att se till att min bil blev avspolad allt damm som åkandet på vägen här utanför river upp. Det lär komma nytt. Och kanske åter en tvätt.
Hittade två stenmurklor på landet innan jag åkte därifrån i söndags. De ligger på tork (och jag ska förvälla smulorna också innan jag konsumerar dem, flera gånger). Tror inte jag kommer att må illa av dem, har ätit murklor någon gång varje år i åtminstone femtio år.
I morgon är det två år sedan vår son dog. Önskar jag kunde låta bli att fastna i sorg och ledsna tankar. Han har det ju bättre nu. Eller har det inte alls, vilket är bättre.
