Trött i pekfingret efter att ha zappat på FB i kväll, kollat mejl som inte finns där, läst och löst Soduku (eller hur det nu stavas). Rastlös, kall om fötterna trots raggsockor och strumpor och tofflor. Ganska varmt annars i köket, plus 15. Eftersom det bara är ungefär 4 minus ute.

Minsann sover på sin dyna på köksbordet, den ludna stora fina duken är borttagen för tvätt. Hon släpper en massa små svarta hårstrån nu, de finns överallt.

Försöker läsa Orhan Pamuk´s The Museum of Innocence – men precis som syrran som gav den till mig tycker jag nog den är alltför detaljrik och inte tillräckligt fängslande för läsning. Just nu i alla fall. Jag har rensat i min personliga bokhylla (har flera andra bokhyllor som är till för hugade Bokbörsen-köpare) idag, och bara behållit de jag faktiskt vill ha kvar.

De jag har läst och de jag tror att jag kommer att läsa. Några får finnas där bara för att de är vackra. Några (Bodil Malmstens böcker och Ken Wilber) för att jag gillar dem och vill gå tillbaka till dem. Lyrik som jag ibland läser för tröstens skull.

Mosters/mormors gamla ”Husmoderns röst” eller vad de nu heter, vackert röda band med gulddekor och tips av allehanda slag för en husmor i början av förra seklet. En tjock bok om Dalarna förr, och en med fotografier av (måste gå och kolla) Karl Lärka, Hans Vikstens Livbok, The Illuminated Rumi.

Och så Gödel, Escher, Bach – som jag antagligen aldrig kommer att läsa rakt igenom, men som jag vill tro att jag ska läsa. Plus några till. Röde Orm höll jag på att glömma.

Numera kan jag skiljas också från böcker, länge kunde jag inte det. Idag säljer jag de jag inte längre vill behålla, och jag köper böcker billigt för att sälja, får böcker för att sälja.