Lördag 21 januari 2017. Har kollat bokföringen för förlaget och ser att jag ska betala drygt 8 000 i moms i maj, plus att jag i fjol gjorde en vinst på ca 4 000 kr… Har dessutom gjort en sockerkaka, och ätit upp en tredjedel.

Nu är det mörkt igen, klockan är halv fem och Vimsan sover på min säng. Jag gäspar. Det blir pizza med mozzarella till middag idag, ids inte göra något annat.

——–

Skrev söndag igår redan, men nu är det söndag, och klockan är halv tre. Har gjort en röra av lök, vitlök, champinjoner, squash och kyckling, plus grädde och soja – till pastan jag tänker koka till middag. Och så har jag dammsugit, och tagit in ved. Eldar, känns som om mina händer inte blir varma idag, trots att det är plusgrader ute. Vimsan är inne nu, har varit ute en vända i förmiddags. Åker in till fd maken i morgon för att tvätta, och så far vi ut till landet för att kolla avloppet som åter inte godkänts av kommunens inspektion…

Är totalt uttråkad. Alldeles absolut uttråkad. Läser om böcker jag inte ens första gången var fängslad av. Om jag vore den skrivande människa jag ibland hävdat skulle jag ha använt dagens timmar till produktivt skrivande. Det har jag inte. Någon på FB definierade ”författare” som någon som kan leva på sina böcker, andra var amatörer. Jag är knappt det sistnämnda.

Har just sålt Catullus dikter på Bokbörsen, förord Ebbe Linde. Han (eller kanske de) var författare, oavsett om han/de kunde leva på sitt skrivande!

Ovan ett exempel på en annan författare som förmodligen kan leva på sitt författarskap – och som har en man som just blivit ordförande för Pen i USA – han lär behövas framöver.